Categories: Đời sống

Mẹ Chồng Khinh Con Dâu Nhà Nghèo, Bắt Cô Trèo Tường Vào Nhà Trong Ngày Cưới – Ai Ngờ Tối Hôm Ấy, Con Dâu Khiến Bà Run Sợ, Chừa Thói Khinh Thường Người Khác

Ngày tôi dẫn Hân – bạn gái tôi – về ra mắt, mẹ tôi ngồi khoanh tay giữa phòng khách, khuôn mặt không giấu nổi vẻ lạnh lùng.
Bà đặt chén trà xuống bàn, giọng đanh lại, từng chữ nặng như chì:

“Con à, loại con gái như thế này chỉ xứng trèo tường mà vào nhà thôi, chứ không bước qua cửa chính đâu.”

Không khí đặc quánh, im phăng phắc.Tôi chết lặng. Hân chỉ cúi đầu, nở nụ cười nhạt.

Cô không cãi, không biện minh – chỉ lặng im, nhưng ánh mắt buồn rười rượi.

Tôi biết mẹ tôi vốn kiêu ngạo, lại mang trong mình nỗi tự hào về danh tiếng và địa vị. Bà là kế toán trưởng của một công ty lớn, quen giao du với những người sang trọng, quyền quý.
Hân thì khác – cô xuất thân nghèo khó, cha mất sớm, mẹ buôn thúng bán bưng ở chợ quê.

Tôi yêu cô vì sự dịu dàng, kiên cường, chứ không vì cô có gì trong tay.
Nhưng lúc đó, tôi không đủ dũng cảm để đứng lên bảo vệ cô – tôi đã yếu đuối, và hối hận suốt đời vì sự im lặng ấy.

Đám cưới tổ chức tại nhà, theo đúng ý mẹ.
Buổi sáng, bà dõng dạc nói trước mặt họ hàng:

“Con dâu nhà tôi nghèo, không xứng để bước qua cửa chính. Ai muốn xem trò vui thì cứ chờ đi, tôi cho nó trèo tường mà vào!”

Mọi người sững sờ.Tôi chỉ biết cúi đầu, lòng như bị ai cào xé.

Nhưng điều không ngờ nhất là… Hân mỉm cười, nhẹ nhàng đáp:

“Nếu đó là điều mẹ mong, con xin nghe theo.”

Giọng cô nhẹ như gió thoảng, nhưng khiến cả căn phòng im bặt.

Chiều hôm ấy, giữa tiếng pháo rộn ràng, cô dâu mặc váy trắng tinh khôi, khẽ nhấc váy, thật sự trèo qua bức tường thấp phía sau nhà để vào sân.Khoảnh khắc ấy, tôi như nghẹn thở.

Tiếng xì xào nổi lên khắp nơi:

– “Con dâu nghèo thật khổ.”– “Mẹ chồng gì mà cay nghiệt thế.”

– “Còn cô dâu, sao lại ngoan ngoãn chịu như thế?”

Mẹ tôi ngồi giữa, cười khẩy, nâng ly trà lên nhấp môi, ánh mắt ánh lên vẻ đắc thắng.
Còn Hân – cô không nhìn ai, chỉ lặng lẽ đi thẳng đến chỗ làm lễ, nụ cười vẫn hiền như ban đầu, nhưng trong đáy mắt ấy ẩn chứa một điều gì sâu thẳm.

Khi tiệc tan, khách khứa ra về, mẹ tôi ngồi dựa ghế, giọng đầy tự mãn:

“Thôi thì cũng mừng, con dâu nghèo mà biết điều, chịu nghe lời mẹ chồng là quý rồi.”

Tôi chưa kịp nói gì, Hân khẽ đứng lên.
Giọng cô nhẹ nhưng rõ ràng:

“Con có món quà nhỏ muốn tặng cho cả nhà… hy vọng mẹ và mọi người xem qua.”

Mẹ tôi nhướn mày:
– “Ồ, quà gì thế? Lại bày trò cảm động à?”

Hân không đáp. Cô mở túi, lấy ra một chiếc hộp gỗ nâu cũ kỹ. Bên trong là tập giấy tờ và một bức ảnh.
Cô đặt lên bàn, giọng điềm tĩnh:

“Đây là hồ sơ của một ngôi trường ở ngoại ô, do mẹ con con – bà bán rau ở chợ – đứng tên sáng lập. Toàn bộ chi phí xây trường, nuôi hơn 60 trẻ mồ côi, đều từ số tiền mẹ con con dành dụm suốt mấy chục năm buôn thúng bán bưng.”

Cả phòng sững lại.Mẹ tôi cười gượng:

– “Thế thì sao? Bố thí được vài đồng mà kể công chắc?”

Hân nhìn thẳng vào mẹ tôi, giọng trầm xuống:

“Con không kể công. Con chỉ muốn mẹ biết — người mà mẹ từng khinh thường, chính là người từng cứu cha con mẹ năm xưa trong vụ tai nạn ở quốc lộ 10.”

Câu nói ấy khiến mọi người chết lặng.Tôi quay phắt sang nhìn Hân, chưa kịp hiểu thì cô đã lấy ra tấm hình cũ — ảnh chụp cha tôi bị tai nạn, được một người phụ nữ trung niên dìu lên xe cứu thương.

Người phụ nữ ấy… chính là mẹ của Hân.

Mẹ tôi run rẩy, môi tái nhợt:
– “Không thể nào… không thể nào là bà ấy…”

Hân gật đầu, nước mắt rơi:
– “Mẹ con không bao giờ kể lại, vì bà nói: ‘Cứu người là cái phúc, đâu cần ai biết.’ Nhưng con vẫn nhớ, năm ấy cha con mẹ đã gửi lại một lá thư cảm ơn. Trong thư có chữ ký và con vẫn giữ đến bây giờ.”

Cô đặt lá thư đã ngả màu thời gian lên bàn.
Trên đó rõ ràng là nét chữ của cha tôi – người đã khuất từ nhiều năm trước.

Không gian chìm vào im lặng.Mẹ tôi sững sờ, đôi mắt trũng sâu.

Cả đời bà ngẩng cao đầu, tự cho mình quyền khinh người nghèo – mà không ngờ, người mà bà sỉ nhục lại từng là ân nhân cứu mạng chồng mình.

Hân nhẹ giọng:

“Con trèo tường hôm nay không phải vì con nhục, mà vì con muốn mẹ hiểu: có những bức tường không phải để ngăn cách người nghèo và người giàu, mà để thử xem trái tim ai đủ nhân hậu để bước qua.”

Bà Nghi – mẹ tôi – gục xuống, bàn tay run rẩy nắm lấy mép bàn.
Bà lắp bắp:

“Mẹ… mẹ sai rồi… con dâu ơi, mẹ sai thật rồi…”

Bà ôm Hân, nước mắt lăn dài.
Còn Hân, vẫn cúi người lễ phép:

“Con không trách mẹ. Chỉ mong từ nay mẹ đừng đánh giá ai bằng vẻ ngoài, vì có những người tuy nghèo, nhưng lòng họ giàu hơn cả núi vàng.”

Từ hôm đó, mẹ tôi thay đổi hoàn toàn.Bà xin lỗi mẹ Hân, đến tận chợ quê để cảm ơn người phụ nữ từng cứu chồng mình.

Bà bỏ thói kiêu ngạo, cùng Hân mở một quỹ nhỏ giúp đỡ phụ nữ nghèo có con đi học.

Mỗi sáng, khi đi qua bức tường sau nhà – nơi Hân từng trèo vào – mẹ tôi cho xây một cổng nhỏ và treo lên đó tấm biển khắc dòng chữ:

“Tường từng ngăn lối con dâu, giờ là cổng đón những trái tim nhân hậu.”

Đừng bao giờ dùng sự giàu nghèo để đo lòng người.Có những con người sống giản dị, nhưng tâm hồn họ cao quý hơn bất kỳ danh vị hay tài sản nào.

Và đôi khi, chỉ cần một hành động biết cúi đầu, một lời xin lỗi chân thành – cũng đủ để gột rửa cả một đời kiêu ngạo.